心电

　　凌晨三点十七分，谢凛的手机突然震动起来。

　　他猛地从书桌前抬头，电脑屏幕的冷光映出他疲惫的脸。来电显示是一串陌生号码。

　　“喂？”他的声音沙哑，像是被砂纸磨过。

　　“请问是谢凛先生吗？”电话那头是个年轻的女声，带着值班护士特有的疲惫与公式化的温和，“温未晞小姐目前在我们急诊科，她手机里最近的联系人是您。”

　　谢凛的指尖瞬间冰冷。

　　他抓起外套冲出公寓，甚至忘了关电脑。文档里还停留在他刚写下的句子：“温未晞的蓝不是忧郁，而是燃烧殆尽前的最后一道火焰。”

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　　医院的走廊灯光惨白，消毒水的气味刺得人鼻腔疼。谢凛在急诊三号床前停下脚步，隔着帘子听见心电监视器规律的“滴滴”声。

　　温未晞半靠在床头，左手插着留置针，右手正翻着一本素描本。

　　她的脸色比平常更加苍白，几乎与床单融为一体，唯有唇上那抹淡紫显示出她刚刚经历过一场危险。

　　“你来了。”她抬头，眼睛却亮得出奇，“我没事，只是室作，医生给了胺碘酮。”

　　谢凛站在床边，胸口堵着一团说不清的情绪。

　　他想质问她为什么不第一时间通知自己，想责备她总是不好好休息，但最终只是沉默地拉过椅子坐下。

　　“你在画什么？”他看向她膝上的素描本。

　　温未晞合上本子，但谢凛已经瞥见了内容——是医院天花板的俯视图，无数根输液管像藤蔓般垂落，而病床上的人影被简化成一个模糊的轮廓。

　　“《夜间观察》，”她轻描淡写地说，“每次住院我都会画这个视角。”

　　护士来换药时，谢凛注意到床头柜抽屉半开着，里面露出一本黑色笔记本。

　　温未晞顺着他的目光看去，突然伸手想关抽屉，却引一阵剧烈的咳嗽。

　　谢凛拍着她的背，等她呼吸平稳后，还是抽出了那本笔记。

　　“别看……”温未晞想阻止，但已经太晚了。

　　翻开的第一页写着《件要在消失前完成的事》，字迹工整得像小学生作业。谢凛一眼扫到几个条目：

　　在凌晨吃冰淇淋。

　　摸一次北极光（可用玻璃折射取代）

　　被抱着转圈直到头晕。

　　用嘴唇感受心跳（别人的也可以）

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　　最后一条墨迹犹新：让一个人记得我的颜色

　　“幼稚吧？”温未晞自嘲地笑了笑，“十七岁第一次手术时开始写的，那时候还想着要……”

　　谢凛突然合上笔记本：“现在想完成哪一条？”