仙子，我不想努力了

清晨的薄雾还没有完全散开。唐星河站在一处无名山崖的边缘，脚下是千丈深谷，谷底云海翻涌如白色的江河，偶有灵鹤穿雾而过，发出悠长的鸣叫。身后是一棵古松，虬枝如龙爪般向天空伸展，松下铺着一方青石，石上还残留着昨夜篝火的余温。这是他和她在这处崖顶度过的最后一夜。“星河。”那个声音从身后传来，温柔得像三月的风拂过初融的溪水。唐星河不用回头也知道她的样子——毕竟已经听了这个声音整整三十年，从襁褓中的第一声啼哭，到蒙昧时期的牙牙学语，到少年时的叛逆顶嘴，再到如今的沉默相对。唐星河还是回头了。